Fernanda Romagnoli: una disperata ricerca della luce

 

Quando

Dammi la tua mano da stringere

quando riprende il mattino

dal cinerino velo dell'inizio,

quando al sudario del cielo

l'oriente getta una rosa

consumando il supplizio

della resurrezione della carne.

Dammi la tua mano da stringere

quando erompe la rosa del sole

e dall'ombra annientata si spande

la gloria e l'indizio:

- si ridestò, non è qui! -

Quando il mio Dio m'assedia

da un'aurora qualunque,

al mio povero corpo imponendo

il suo innesto divino

la folle tentazione dell'eterno:

ed io, abbagliata, più non mi difendo

- confitta dal limo terrestre

come uno spino. -

***

Anime

Vi sono anime liete,

puntuali alla luce, come al fiato

di marzo margherite.

Così fosse di me. Verso il mattino,

quando i sogni si fanno verticali

per leggerezza, io sono d'un tessuto

trasparente; nelle mie vene l'alba

beve il suo fresco vino.

Ma subito, al risveglio, con un muto

grido di metamorfosi, la carne

ha già escluso la luce. Già mi ingombro

di cupi stami. Pollini irrequieti

mi violentano e fuggono. - Mai sazia,

infecondata. - A me verrà la Grazia

con l'erpice di luglio, la vampata

del sole a piombo.

***

Pugnale

Lancinante, presente alla coscienza,

all'unisono col risveglio,

in anticipo sulle ciglia,

fra costa e costa è qui:

mia piaga, mio tormento, mio pugnale.

Come respirerò. Come potrò

vestirmi, camminare.

Decidere che voglio e che non voglio.

M'aggrappo alla mia gruccia di pazienza.

Penso che il mio dolore a poco a poco

pungerà meno (e questo anche fa male,

ché con lui tutto il resto avrò perduto).

Penso: <<Di ieri batte già più fioco:

nulla d'umano eternamente dura>>.

Poi di soppiatto s'alza la memoria,

vibra una proditoria

botta all'impugnatura.

***

Dolore a due

Sì, noi ci detestiamo con amore

in questa luce d'aprile che ci accusa

apertamente di tutto ciò ch'è in noi

non durevole, o in bilico, o già guasto:

di rughe e d'occhi che perdono splendore,

e di tutte le usure registrate

su noi a nostra insaputa, con inganni:

mentre ci affannavamo con creature,

con cose, e il mondo ci occupava gli anni

dell'esistere - tranne qualche feritoia

per l'anima.

      Di repente in un'angoscia

ti sporgi verso la via, le case: tenti

un ormeggio nel volto delle cose.

Io non mi muovo: ho in grembo

questo dolore a due, questo mistero

d'una fiamma che più si agita in canti

quanto più affioca. Ed in silenzio <<Provati

a disfare il già fatto>>

ti sfido - approfittando

che mi volgi la nuca, per sorriderti.

***

Il tredicesimo invitato

Grazie - ma qui che aspetto?

Io qui non mi trovo. Io fra voi

sto come il tredicesimo invitato,

per cui viene aggiunto un panchetto

e mangia nel piatto scompagnato.

E fra tutti che parlano - lui ascolta.

Fra tante risa - cerca di sorridere.

Inetto, benché arda,

a sostenere quel peso di splendori,

si sente grato se qualcuno casualmente

lo guarda. Quando in cuore

si smarrisce atterrito <<Sto per piangere!>>

E all'improvviso capisce

che sia di un'ombra al suo posto:

che - entrando - lui è rimasto chiuso fuori.

Fernanda Romagnoli, nata nel 1916 a Roma da una famiglia piccolo-borghese, si diplomò alle magistrali e poi in pianoforte all'Accademia di Santa Cecilia. Sposatasi con Vittorio Raganella, militare di carriera, ha vissuto sempre accanto a lui e alla loro unica figlia Caterina, lavorando come maestra elementare.

Gravemente malata per molti anni, morì nel 1986.

Le sue poesie, pubblicate tra il 1943 e il 1980 in sole quattro raccolte, sono testi altamente drammatici, segnati da un'intensità visionaria, da una passione mistica e tragica unica nel Novecento italiano.

Questo post è a cura di Luca Pizzolitto.

Le poesie che avete letto sono tratte dalla raccolta di Fernanda Romagnoli, "La folle tentazione dell'eterno" (Interno Poesia, 2022).
L'immagine in copertina è un particolare di un acquerello di Nicola Magrin.