I maestri (II) - Margherita Guidacci

a cura di Luca Pizzolitto

Amore
è questo senso d’ali: averle, aprirle,
fendere con il petto un elemento ignoto
finora – e a un tratto divenuto la patria.
Come sono lontani il guscio e il bozzolo
a cui credemmo appartenere, il buio
dove crescemmo e dove non faremo
mai più ritorno!
Lieta o dolorosa
che sia la nostra ultima sorte, ormai
siamo per sempre segnati dal cielo.

***

In exitu

Se l'anima fuggendo dall'Egitto

scorgesse subito i colli di Chanaan,

se sui frantumi degli dei stranieri

brillasse subito il volto immortale

e dagli squarci della nostra rinunzia

già scaturisse amore,

quali ali darebbe al nostro passo

questa certezza anche tra pietre e spini!

Noi non sappiamo invece quante miglia dividano

l'ingresso nel deserto dall'incontro con Lui:

ci sgomenta la terra di nessuno

non più nostra, non ancora di Dio.

***

Le mie mani non sono ancora vuote

Le mie mani non sono ancora vuote

ch'io possa alzarle a Te.

Io che fallii nella stretta, fallisco

ora nella rinunzia. È così poco

quel che trattengo, scherno alla mia fame,

e tuttavia è un ingombro smisurato

che mi sbarra il cammino verso Te.

Poiché per queste briciole furiosamente amate

non son pronta al tuo dono

di nudità, di bellezza severa,

al silenzio più trasparente delle lacrime.

***

A obscuras y segura

Un'impazienza d'ali, dentro di me, improvvisa.

È l'impulso del volo, se non ancora

la direzione del volo. Qualcosa

mi ha chiamata, qualcosa in me risponde.

Io che rispondo sono sconosciuta

a me stessa come la voce che mi chiama.

Certezza senza mappe è l'invisibile,

le sue vie hanno nel cuore il loro azimut.

Come rondine al suo primo viaggio,

io non so quale mare dovrò traversare,

ma mi preparo oscuramente a traversarlo.

***

Anniversario con agavi

Questo giorno, che fu d'amore e lacerazione

tanti anni fa, ci vede ora camminare

insieme su sabbie e rocce, la tua mano

aiutandomi nei passi difficili

e il tuo sguardo orientando il mio, verso l'alta

barriera d'agavi e di canne,

limite di nord-est al litorale.

<<Ecco - mi dici - sono queste>>, e indichi

le cinque agavi ormai pronte,

dopo la quasi centenaria attesa,

all'incredibile fioritura. Racchiuso

nel suo grosso uovo bruno, ogni fiore-fenice

si prepara ad erompere in un volo

estatico: la breve festa nuziale

al sole e al vento, celebrata da sciami

d'api d'oro - poi, subito, la morte.

Osserviamo le agavi protendersi

al loro compimento, nello slancio

degli steli, indomabile, e la resa

delle foglie già esauste, che immolarono

ogni linfa all'unico fine e si ripiegano

come vele ammainate. Qualcosa in noi

profondamente, quasi perdutamente,

risponde a quello slancio, a quella resa.

Io sento un nodo alla gola e rimango

in silenzio. Tu dici piano: <<Anche le piante

hanno il loro destino>>.

**

Alcuni desideri si adempiranno.

Altri saranno respinti. Ma io

sarò passata splendendo

per un attimo. Anche se nessuno

mi avesse guardata

risulterebbe ugualmente giustificato-

per quel lucente attimo - il mio esistere.

Margherita Guidacci è nata a Firenze nel 1921 ed è morta a Roma nel 1992. È stata una poetessa, traduttrice ed accademica italiana.

Originariamente legata ai "metafisici" barocchi inglesi, alla Dickinson e ad Eliot, è stata una dee voci poetiche di più assoluta, rigorosa ed appartata presenza del Novecento italiano ed europeo.