RUBRICHE

Su bottega portosepolto sono attive le seguenti rubriche letterarie:

Breviario dei luoghi infranti

Ventuno parole che c'invitano a riflettere sul nostro Appennino. Sull'urgenza, etica e materica, di riposizionare gioia e tenerezza. I paesi ci chiamano con una voce di carezza. A cura di Emiliano Cribari. [Leggi]

Il linguaggio degli uccelli

Ricognizioni sulla presenza degli uccelli nella poesia italiana, soprattutto contemporanea. Compagni di viaggio materici e spirituali dell’umanità, gli uccelli abitano i versi con (in)sospettata frequenza e diverse valenze simboliche. A cura di Alfredo Rienzi. [In preparazione]

Occaso: voci poetiche dal Portogallo

Poesie di autori portoghesi contemporanei, in traduzioni italiane inedite. Versi e mormorii dall’estremo occidente, margine fra terra e mare, fra mare e cielo. Con testi originali in nota. A cura di Fabrizio Boscaglia. [Leggi]

Qualcuno che canti le follie di Dio

Poesie che abbiano l'ardire di cantare la Bellezza e «l'amor che move il sole e l'altre stelle», perché è proprio nell'Amore che Dio è più folle, e altrettanto folli sono i poeti e i versi che ne intonano il canto. A cura di Massimiliano Bardotti. [Leggi]

Vi arriva il poeta

Letture sonore di poesia contemporanea. Tre minuti per immergersi nell'ascolto della poesia e di sé. Per calarsi nella profondità delle parole. Il titolo della rubrica è tratto dalla poesia «Il porto sepolto» di Giuseppe Ungaretti. A cura di Mara Venuto. [Leggi]

Post popolari in questo blog

I maestri (I) - Delfina Provenzali

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a cura di Luca Pizzolitto Nevica sotto i fiocchi il cancello s'apre sul giardino. Avanzo.               La sciarpa s'impiglia a un ferro. E in me la parola trama del sogno                              si lacera. ** Immersi in un tempo che non è un tempo ignorano il dubbio il non senso lo sdoppiarsi dei sentieri.                           Filigrane                           ragnatele di farfalle                           impigliano ogni attesa. ** Hanno dimenticato il mare e le burrasche e l'inquietudine delle procellarie.             Lontani gli aironi e l'ombra degli aironi il ritrarsi dei granchi verso gli antri lo sciamare confuso degli insetti.                                                 Ignare saline stagnano fra terra e cielo.                     Il cardo lungo argini e alzaie ci ferisce. L'aggrumarsi - lento - del sangue ci abbuia.                                           Noi sappiamo. ** Ai miei piedi... nell'ombra ciottoli del fiume l'alveo sen
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È la vita all'altezza della vita/ nelle mani null'altro: alcune poesie di Francesca Serragnoli da "La quasi notte"

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  a cura di Luca Pizzolitto fotografia in copertina di Claudia Castanò Nessuno mi vuole come madre mi guardano e non parlano con occhi celesti o marroni battono le mani sulle ginocchia e corrono scalzi negli ingressi luminosi. ** Perché non desiderare che le cose belle rimangano, che la farfalla non cada di sera obliqua sul fiore o la sera cada sulla farfalla come una tegola spezzata. ** Miseria delle storie non raccontate l'ora davanti a cui non potrai più inginocchiare niente l'essere ascoltati quando si piange le cicale le foglie del leccio le scie bianche incrociate sulla luna i nasi bagnati degli animali l'odore del miele bere quando si ha sete l'odore delle mani che hanno cucinato il silenzio nella sala d'aspetto il caffè, il vino. Tutto nel mondo è piccolissimo cade in terra come i bambini ti guarda con occhi impietriti un secondo prima di piangere. Allargo le braccia come una madre o come una croce. Il cielo esausto di febbraio, sconfitto ha un chiaro delica
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Bruno Piccinini: il poeta che ha esordito a settant'anni

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  *** La collana Si è spezzato il filo, i grani sono sparsi sotto i mobili a raggiera negli angoli più ignoti dove non è possibile arrivare. Mi chiedi aiuto quasi implorando col filo in mano di nailon invisibile. E cerchiamo lungo muri e barriere, lungo vene e parole, ma non si trovano i giorni non si trovano. Poi... Non è niente, ti dico, è il tempo è solo il tempo che si spezza e frantuma mentre ti sfioro con la mano l'istante della fronte, grano che è ancora nel respiro e sente la dispersione della luce. *** Nel tunnel Ho disceso i gradini della metropolitana, sono in fuga nel tunnel artificiale del pensiero fra intermittenze di luci e oscurità, mi cerco al di sotto di me nelle profondità, tra le vertebre le ossa della terra, corro con le vene che mi percorrono e circolano senza fermarsi tra le masse nelle cavità alla ricerca di una porta d'illuminazione. *** A sua immagine Mi ha vestito il tempo a sua immagine e sono un corpo dentro la sua tela sono la tela e il filo che la
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